¡Todo era amor... amor!

¡Todo era amor... amor!
No había nada más que amor.
En todas partes se encontraba amor.
No se podía hablar más que de amor.
Amor pasado por agua, a la vainilla,
...amor al portador, amor a plazos.
Amor analizable, analizado.
Amor ultramarino.
Amor ecuestre.
Amor de cartón piedra, amor con leche...
lleno de prevenciones, de preventivos;
lleno de cortocircuitos, de cortapisas.
Amor con una gran M, con una M mayúscula,
chorreado de merengue,
cubierto de flores blancas...
Amor espermatozoico, esperantista.
Amor desinfectado, amor untuoso...
Amor con sus accesorios, con sus repuestos;
con sus faltas de puntualidad, de ortografía;
con sus interrupciones cardíacas y telefónicas.
Amor que incendia el corazón de los orangutanes,
de los bomberos.
Amor que exalta el canto de las ranas bajo las ramas,
que arranca los botones de los botines,
que se alimenta de encelo y de ensalada.
Amor impostergable y amor impuesto.
Amor incandescente y amor incauto.
Amor indeformable. Amor desnudo.
Amor amor que es, simplemente, amor.
Amor y amor... ¡y nada más que amor!

Oliverio Girondo

¡Amarás!

El que ama es siempre más feliz,
aún en la adversidad.
El que odia no puede ser feliz,
ni aún en las circunstancias más favorables.
Muchos andamos buscando un sentido a la vida.
Y si el sentido de la vida es que la vida tenga sentido,
qué mejor sentido que el amor,
que el salir de uno mismo,
que el darse para no perderse.

Así de sencillo lo decía Antonio Machado:

"Moneda que está en la mano, quizá se deba guardar; la monedita del alma, se pierde si no se da".

Anónimo

Un texto anónimo dice:

Que cada persona,
en su existencia,
puede tener dos actitudes:
construir o plantar.
Los constructores
pueden demorar años en sus tareas,
pero un día terminan
y quedan limitados por sus propias paredes.
La vida pierde sentido cuando la construcción acaba.
Los que plantan pueden sufrir tempestades
y pocas veces descansan.
Pero el jardín jamás cesa de crecer,
y aunque exige la atención del jardinero,
también permite que la vida
sea una gran aventura.
En la historia de cada planta
está el crecimiento de toda la tierra.

Gracias Martino Gentili

Los de afuera son de palo

Solo nosotros sabemos
como funciona lo nuestro,
cuando hacemos corto circuito,
cuando explotamos,
cuando hacemos chispas,
cuando nos incendiamos,
cuando nos amamos,
cuando nos odiamos,
cuando nos extrañamos,
cuando nos necesitamos,
cuando no nos soportamos,
cuando somos el uno en el otro.
Los de afuera son de palo...



...y entiendan que somos invensibles
y aunque parezca que estamos separados,
estamos más juntos que nunca!

by Eleo

Vidas inseparables

Existe una especie de aves que no deslumbran por su canto ni por su plumaje... sino por la forma en que conviven y comparten. Los colores quizás sean importantes porque son capaces de cambiar el estado de ánimo de quienes los contemplan, pero los ojos de estas criaturas están cargados de sentimientos, incluso hay quienes se atreven a adivinar sus necesidades, alegrias o anhelos.

Estas aves nacen separadas para, más tarde, encontrarse por cuestiones de azar. Las carencias de uno las encuentra, él mismo, en el otro, las virtudes de uno las aprende del otro. Y así conviven el resto de sus vidas, unidos, compartiendo alimento y nido y encontrando calor bajo el plumaje del compañero.

Dicen de ellas... que cuando se acaba la vida de uno, el que queda no sobrevive a su ausencia. Dicen de ellas que son "inseparables" y que el amor que une a ambos es mayor al tiempo y la distancia.

Existen pocas historias que se puedan trasladar a nuestro entorno, al ser humano, sin embargo... debemos ser afortunados por ser los protagonistas de una historia, de vidas inseparables.

El principito, el zorro y la rosa

Fue entonces que apareció el zorro:

- Buen día - dijo el zorro.

- Buen día – respondió cortésmente el principito, que se dio vuelta pero no vio a nadie.

- Estoy aquí – dijo la voz –, bajo el manzano...

- Quién eres ? – dijo el principito. – Eres muy bonito...

- Soy un zorro – dijo el zorro.

- Ven a jugar conmigo – le propuso el principito. – Estoy tan triste...

- No puedo jugar contigo – dijo el zorro. – No estoy domesticado.

- Ah! perdón – dijo el principito.

Pero, después de reflexionar, agregó:

- Qué significa "domesticar" ?

- No eres de aquí – dijo el zorro –, qué buscas ?

- Busco a los hombres – dijo el principito. – Qué significa "domesticar" ?

- Los hombres – dijo el zorro – tienen fusiles y cazan. Es bien molesto ! También crían gallinas. Es su único interés. Buscas gallinas ?

- No – dijo el principito. – Busco amigos. Qué significa "domesticar" ?

- Es algo demasiado olvidado – dijo el zorro. – Significa "crear lazos..."

- Crear lazos ?

- Claro – dijo el zorro. – Todavía no eres para mí más que un niño parecido a otros cien mil niños. Y no te necesito. Y tú tampoco me necesitas. No soy para ti más que un zorro parecido a otros cien mil zorros. Pero, si me domesticas, tendremos necesidad uno del otro. Tú serás para mí único en el mundo. Yo seré para ti único en el mundo...

- Comienzo a entender - dijo el principito. – Hay una flor... creo que me ha domesticado...
- Es posible – dijo el zorro. – En la Tierra se ven todo tipo de cosas...

- Oh! no es en la Tierra – dijo el principito.

El zorro pareció muy intrigado:

- En otro planeta ?

- Sí.

- Hay cazadores en aquel planeta ?

- No.

- Eso es interesante ! Y gallinas ?

- No.

- Nada es perfecto – suspiró el zorro.

Pero el zorro volvió a su idea:

- Mi vida es monótona. Yo cazo gallinas, los hombres me cazan. Todas las gallinas se parecen, y todos los hombres se parecen. Me aburro, pues, un poco. Pero, si me domesticas, mi vida resultará como iluminada. Conoceré un ruido de pasos que será diferente de todos los demás. Los otros pasos me hacen volver bajo tierra. Los tuyos me llamarán fuera de la madriguera, como una música. Y además, mira ! Ves, allá lejos, los campos de trigo ? Yo no como pan. El trigo para mí es inútil. Los campos de trigo no me recuerdan nada. Y eso es triste ! Pero tú tienes cabellos color de oro. Entonces será maravilloso cuando me hayas domesticado ! El trigo, que es dorado, me hará recordarte. Y me agradará el ruido del viento en el trigo...

El zorro se calló y miró largamente al principito:

- Por favor... domestícame ! – dijo.

- Me parece bien – respondió el principito -, pero no tengo mucho tiempo. Tengo que encontrar amigos y conocer muchas cosas.

- Sólo se conoce lo que uno domestica – dijo el zorro. – Los hombres ya no tienen más tiempo de conocer nada. Compran cosas ya hechas a los comerciantes. Pero como no existen comerciantes de amigos, los hombres no tienen más amigos. Si quieres un amigo, domestícame !

- Qué hay que hacer ? – dijo el principito.

- Hay que ser muy paciente – respondió el zorro. – Te sentarás al principio más bien lejos de mí, así, en la hierba. Yo te miraré de reojo y no dirás nada. El lenguaje es fuente de malentendidos. Pero cada día podrás sentarte un poco más cerca...

Al día siguiente el principito regresó.

- Hubiese sido mejor regresar a la misma hora – dijo el zorro. – Si vienes, por ejemplo, a las cuatro de la tarde, ya desde las tres comenzaré a estar feliz. Cuanto más avance la hora, más feliz me sentiré. Al llegar las cuatro, me agitaré y me inquietaré; descubriré el precio de la felicidad ! Pero si vienes en cualquier momento, nunca sabré a qué hora preparar mi corazón... Es bueno que haya ritos.

- Qué es un rito ? – dijo el principito.

- Es algo también demasiado olvidado – dijo el zorro. – Es lo que hace que un día sea diferente de los otros días, una hora de las otras horas. Mis cazadores, por ejemplo, tienen un rito. El jueves bailan con las jóvenes del pueblo. Entonces el jueves es un día maravilloso ! Me voy a pasear hasta la viña. Si los cazadores bailaran en cualquier momento, todos los días se parecerían y yo no tendría vacaciones.

Así el principito domesticó al zorro. Y cuando se aproximó la hora de la partida:

- Ah! - dijo el zorro... - Voy a llorar.

- Es tu culpa – dijo el principito -, yo no te deseaba ningún mal pero tú quisiste que te domesticara.

- Claro – dijo el zorro.

- Pero vas a llorar ! – dijo el principito.

- Claro – dijo el zorro.

- Entonces no ganas nada !

- Sí gano –dijo el zorro – a causa del color del trigo.

Luego agregó:

- Ve y visita nuevamente a las rosas. Comprenderás que la tuya es única en el mundo. Y cuando regreses a decirme adiós, te regalaré un secreto.

El principito fue a ver nuevamente a las rosas:

- Ustedes no son de ningún modo parecidas a mi rosa, ustedes no son nada aún – les dijo.

– Nadie las ha domesticado y ustedes no han domesticado a nadie. Ustedes son como era mi zorro. No era más que un zorro parecido a cien mil otros. Pero me hice amigo de él, y ahora es único en el mundo.

Y las rosas estaban muy incómodas.

- Ustedes son bellas, pero están vacías – agregó. – No se puede morir por ustedes. Seguramente, cualquiera que pase creería que mi rosa se les parece. Pero ella sola es más importante que todas ustedes, puesto que es ella a quien he regado. Puesto que es ella a quien abrigué bajo el globo. Puesto que es ella a quien protegí con la pantalla. Puesto que es ella la rosa cuyas orugas maté (salvo las dos o tres para las mariposas). Puesto que es ella a quien escuché quejarse, o alabarse, o incluso a veces callarse. Puesto que es mi rosa.

Y volvió con el zorro:

- Adiós – dijo...

- Adiós – dijo el zorro. – Aquí está mi secreto. Es muy simple: sólo se ve bien con el corazón. Lo esencial es invisible a los ojos.

- Lo esencial es invisible a los ojos – repitió el principito a fin de recordarlo.

- Es el tiempo que has perdido en tu rosa lo que hace a tu rosa tan importante.

- Es el tiempo que he perdido en mi rosa... – dijo el principito a fin de recordarlo.

- Los hombres han olvidado esta verdad – dijo el zorro. – Pero tú no debes olvidarla. Eres responsable para siempre de lo que has domesticado. Eres responsable de tu rosa...

- Soy responsable de mi rosa... - repitió el principito a fin de recordarlo.

En-amor-miento

Amar es muy distinto a estar enamorado

El amor y el enamoramiento son sentimientos casi opuestos en algunos sentidos.

Amas a quien conoces y te enamoras de quien aún es un desconocido.

El enamoramiento es emoción pasional, mientras que el amor es sentimiento apacible.

El enamoramiento tiene mucho de virtual, el amor es mucho más real.

El enamoramiento es efímero, transitorio, mientras que el amor tiende a ser duradero y estable.

El amor tiene vocación de eterno, el enamoramiento se cree eterno mientras dura.

Siento decirlo tan crudamente, pero el enamoramiento tiene algo de no fiable, de engañoso; mientras que el amor es pura verdad.

La misma palabra castellana esconde la esencia: en-amor-miento.

El enamoramiento se parece a los fuegos artificiales, explosivos, espectaculares, estruendosos y brillantes.

El amor es, sin embargo, como una noche estrellada: silenciosa y serena.

El enamoramiento suele ser la primera etapa en la relación de pareja, y sólo a veces se pasa a la segunda fase.

Hay personas que se enamoran fácilmente, pero nunca llegan a amar.

Como el enamoramiento es siempre transitorio, van pasando de una relación a otra, van de enamoramiento en enamoramiento.

Como en aquella sevillana, cuyo estribillo decía: "Si me enamoro algún día, me desenamoraré para tener la alegría de enamorarme otra vez".

Quien así habla está fascinado por los fuegos artificiales, que sin duda son maravillosos, pero no ha sido capaz aún de descubrir la belleza de una noche estrellada de luna nueva.

Para amar hay que salir de uno mismo, conocer y querer a un otro real, cargado de virtudes y de defectos.

Para estar enamorado no es necesario todo eso, es mucho más fácil, ni siquiera hay que salir del yo.

por Benito Peral

Gente

Hay gente que con solo decir una palabra
enciende la ilusión y los rosales;
que con solo sonreír entre los ojos,
nos invita a viajar por otros mundos
y permite florecer todas las magias.

Hay gente que con solo dar la mano,
rompe la soledad, pone la mesa,
sirve el puchero, coloca las guirnaldas;
que con solo empuñar una guitarra
te regala una sinfonía de entrecasa.

Hay gente que con solo abrir la boca,
llega hasta los límites del alma,
alimenta una flor, inventa sueños,
hace cantar el vino en las tinajas.
Y se queda después como si nada.

Y uno se va de novio con la vida,
desterrando una muerte solitaria,
pues sabe que a la vuelta de la esquina,
hay gente que es así, tan necesaria.

Hamlet Lima Quintana

Fidelidad

Hoy nos adentramos en el complicado concepto de fidelidad...

"Fidelidad es lealtad. Una persona fiel o leal es aquella que se mantiene constante en sus afectos o en el cumplimento de sus obligaciones o en la fe que uno debe a otro. Fiel es aquél que no defrauda la confianza que se deposita en él. La fidelidad limita con la gratitud, la persona leal ha recibido un bien de otro y no olvida. Es la virtud de la memoria o la memoria como virtud. Dichoso aquél que puede dar sin recordar y recibir sin olvidar.

Infiel es el que traiciona, es el ingrato que olvida y prefiere las 30 monedas. Es el pobre Judas.

La fidelidad precisa de la memoria pero también de la voluntad, porque la fidelidad es también virtud de permanencia, de constancia. En un mundo donde todo cambia, donde todo fluye, donde nunca el mismo hombre se baña en el mismo río, sólo es posible mantenerse en lo mismo gracias a la memoria voluntaria que es la fidelidad. Silvio Rodríguez en una de sus mejores canciones lo expresa así: "Y cómo pasa el tiempo, que de pronto son años, sin pasar tú por mí, ¡detenida!".

La fidelidad en el ámbito de la pareja se une a exclusividad. No es así en otros ámbitos como en la amistad, donde ser fiel a un amigo no significa tener un solo amigo; o en el de las ideas , donde ser fiel a una idea no es afortunadamente tener una sola. Pero, ¿qué es ser fiel a la pareja? Espero que nadie exija la ausencia de deseo por cualquier otro hombre o mujer. Ya hablamos un día de los sueños inconfesables, así que no creo posible eso de hasta en sueños te he sido fiel. Es inevitable el deseo, pero la satisfacción de mi deseo no puede llevar al sufrimiento a la persona a la que amo, a traicionarla, a poner en riesgo nuestra historia. Una pareja no es pareja sólo porque mantengan relaciones sexuales o porque vivan juntas. Una pareja es tal si entre ellos hay amor y duración. La pareja es algo muy valioso y por eso no puede fundamentarse en la pasión, eso sería confiarla a algo demasiado efímero y que casi siempre declina. Si la pareja es amor que dura, entonces es la fidelidad su fundamento, porque el amor sólo dura si hay memoria y voluntad. La fidelidad es esa mezcla de confianza y gratitud a un amor recibido y dado, a un amor compartido. Fidelidad es memoria y es historia, pero también es voluntad y presente. La fidelidad es amor presente, voluntario y voluntariamente mantenido, del amor pasado. Es amor al amor.

por Benito Peral

(Un psiquiatra excepcional, con sentido del humor, analítico y muy cercano. Tus preocupaciones son las suyas. Con conocimiento de causa y mucha experiencia, Benito te ayuda a dar la vuelta a los dramas, a destapar ese lado de ti mismo que ignorabas. Un espejo para conocer tu mejor cara y la de quienes te rodean).

Ilustración: Ángel Pantoja

¡Marrichiweu! (“diez veces venceremos”)

La lengua mapuche, el Mapudungún, que significa idioma de la tierra, y su cultura, me atrapa de sobremanera. Es tan rico y tiene tanto para dar, tanto que enseñar, tanto que profundizar, que es mi intención en este artículo difundir y contarles acerca de su lírica y evitar de esta manera la propagación de un parricidio literario.

by Eleo.

La lírica del Mapudungúm

Tensionada entre la tradición y la integración, la lírica en mapudungún (lengua mapuche) vive hoy un momento estelar, con nombres propios y tendencias que señalan algo más que un afán arqueológico. La naturaleza, los mitos ancestrales y la lucha contra la pérdida de identidad, son los temas fundamentales de esta poesía que hoy tiene autores de sobra reconocidos, como Elicura Chihuailaf, Jaime Huenún y Leonel Lienlaf.

Cuenta la historia (¿o será una leyenda?) que un periodista le preguntó a una machi: “¿Dónde están las pirámides de ustedes? ¿Por qué los mapuches no las construyeron, como los aztecas o los incas?”. Y ella respondió: “Te equivocas, nosotros las hicimos hacia el interior”.

Tal vez ese monumento invisible sea el que aflora actualmente en la poesía mapuche. El género, a través de la oralidad, se remonta hasta la aparición del pueblo originario, pero su expresión escrita surge recién en el siglo pasado. El ensayista Jaime Valdivieso identifica tres períodos: en las décadas iniciales fue el poema de resistencia y reivindicación de la cultura desplazada; luego vino el lamento por la pérdida de identidad; y todo confluyó, hacia fines de los años 80, en una poética de mayor elaboración literaria. El proceso no se ha detenido. Incluso en el presente es posible delimitar dos clanes distintos, representados por Elicura Chihuailaf y Jaime Huenún, quienes se disputan el liderazgo entre los poetas de la etnia, hoy por hoy galvanizados por un supuesto boom del género que es premiado, editado y distribuido sin ningún complejo cultural. Este súbito despertar, sin embargo, no está exento de tensiones y recriminaciones, un clima que finalmente ha sido el de todos los movimientos poéticos que se han abierto paso entre el rigor y la indiferencia del medio.

Elicura Chihuailaf.

Es lo que delata, a su vez, cada autor. Caminando por un paseo Ahumada colmado de gente, de pronto se ve llegar a Elicura Chihuailaf, alto, de rostro moreno y anguloso, con barba; viene algo extraviado entre la multitud. Lo acompaña la poetisa Graciela Huinao, cuyos textos fueron incluidos en la reciente antología bilingüe de LOM Ediciones Epu Mari Ülkatufe ta Fachantü (20 Poetas Mapuche Contemporáneos), selección de Jaime Huenún. Ella nació en Osorno, pero ahora vive en Santiago. Al poco rato se define como discípula de Chihuailaf. Esto significa que adhiere al concepto de “oralitor”, acuñado por el poeta de Quechurewe, y que equivale a una transición: vendría a ser el paso entre la oralidad en que se manifiesta la cultura mapuche y la escritura de esas tradiciones traspasadas de una generación a otra. Es un cántico entonado junto al fogón, en las comunidades del sur. El trasvase a la palabra escrita permitiría comunicarse, enlazando el “diálogo ancestral” con la gente de otros orígenes. Pero esta operación tiene sus riesgos, el principal de los cuales es la falta de un solo alfabeto de la lengua mapuche.

Para Chihuailaf, en cualquier circunstancia, lo más importante es la experiencia. Así se observa en su poemario De Sueños Azules y Contrasueños, reimpreso en marzo de este año por Editorial Universitaria. Sus versos trasuntan la cosmovisión aprendida de sus abuelos y padres, sobre todo el conocimiento de la naturaleza austral y de los mitos fundacionales de su pueblo; pero, asimismo, hablan de su visión personal del tiempo, el amor y la muerte. Si bien no se concibe como un poeta de investigación literaria, acepta los influjos de Jorge Teillier y Pablo Neruda. La palabra clave es azul, porque es el color del oriente, desde donde habrían arribado los primeros mapuches a poblar este rincón del planeta. Simboliza, además, un sentimiento: la ternura, el amor al terruño. Sin embargo, rechaza racionalizar la mitología, arguyendo que su cultura indígena no se limita a lo mensurable. “Rahue es el lugar de la pureza, donde reside lo positivo y lo negativo; juntos crean un equilibrio. No poseemos una religión, sino una espiritualidad, y uno puede optar por la preservación de ambos aspectos para saber cómo conducirse con dignidad”.

Imus Nocte

In girum imus nocte et consumimur igni
Guy Debord
[Francia-1978-95 mins]

Este documental político de Debord es en gran parte autobiográfico, pero comienza con una minuciosa y despiadada crítica del espectador que va al cine para olvidarse de su desposeída vida cotidiana. El título en latín de la película es un palíndromo conocido como "El verso del Diablo" y significa "Damos vueltas en la noche y somos consumidos por el fuego" y se decía que describe el vuelo de las polillas de noche, y también los demonios.

Nos aburrimos en el cine. Nunca debimos abandonar nuestros juegos. Cuando la industria del cine representa los sueños con impresiones vívidas, un momento del deseo se ha extinguido y no se vuelve a suscitar con impresiones vividas. Viven las cadenas. La producción en serie de "aventuras", de emociones colectivas, de modelos de identificación y de aceptación. Como ya no hay dioses, que haya diosecillos a escala humana, existencias ejemplares no sometidas a los ciclos de la biología ni al desgaste irreversible del paso del tiempo, la entropía de la elección. La dimensión subjetiva del héroe, la única capaz de producir en el espectador una adhesión y una identificación no meramente sensibles, se pierde progresivamente en la abolición de la dimensión temporal del relato: generación de expectativas a partir de un pasado extinto, "regreso al futuro" desde cualquier punto, ausencia de huellas, marcas o signos de aprendizaje derivados de aventuras previas... Indiana Jones se lanza siempre de nuevo en busca del arca perdida, pero no podremos ayudarle tampoco en la próxima cruzada.

Por Walter Samuel

Soy

Soy la atrevida, la insolente,

la que alborota tu calma silente.

La que te atormenta, la que te impacienta.

La que te cura, pero te enferma.

La que te ama, pero te odia.

La que te extraña, pero te araña.

La que te insulta y la que te alaba.

La que te escribe, pero no te habla.

La que te implora, pero te ladra.

La que te llama, pero se calla.

La que te entierra, pero te salva.

La que derriba tu estructura.

La que arrasa tu cordura,

un tsunami de locura.

La que coronada de estrellas

era soberana de tus noches.

La que fue el santuario de tu soledad.

Hoy soy el altar

hasta donde trepan tus súplicas,

y donde sucumben tus contradicciones.

Soy la que a pie y descalza,

dejo sus huellas en tu alma,

y derribo todos tus templos,

con solo una mirada.

by Eleo

Me llaman loca y me alegro

Me llaman loca porque vivo de forma desordenada,

a destiempo, a impulsos, a mi manera.

Hay momentos que el entusiasmo me trasporta

a lo eterno y no cambio el calendario

y hago días con cien horas y hago horas de cien días.

A veces abrazo tan sinceramente, tan fuerte,

que marco mis tatuajes en la piel de un amigo,

a veces, otras en cambio necesito esconderme

y que una decisión decida por mi

y que si hay fallo sea un fallo sin culpa.

Luego me regaño y maldigo mi cobardía y prometo cambiar,

y no cambio, no sé si quiero, si puedo...

Voy oscilando por senderos de hipocresía

en el mundo de los cuerdos,

en ese mundo en el que se sobrevive con mentiras,

se vive con culpas, se disfraza lo real de correcto

y se mira a otro lado, mas cómodo,

ese en el que seleccionas lo que quieres ver y oír

en el menú de las mentiras

y te vas sentando en la mesa de cada comensal

y compartes vidas vacías con personas vacías

y cuando ya te has saciado de nada

es cuando sin recato ni disimulo te ausentas

aunque te quedes y vuelas por lugares imaginarios,

imposibles,...pero bellos,...necesarios,…

y te proyectas solo,

y te molesta hasta tu propia compañía

y te sientes poderoso

y desde la lejanía de un autismo voluntario

sonríes con la seguridad del que sabe que solo el loco esta cuerdo,

me llaman loca,……. y me alegro.

Adaptación sobre un escrito de Jose Ramon Marcos Sanchez

Ilustración de Miriam Villaseca

Mi viejita

Venga mi viejita, venga aquí, a mi lado,
Quiero que charlemos de cosas, de historias...
las tuyas, las mías, las bellas, las otras... las cosas del alma.

Observo tu pelo color gris plateado,
refleja los años, los años pasados…
Mira esas arrugas, testigos del tiempo...cada una de ellas conoce su dueño...
dime, Viejecita, ¿cuál será la mía?

Sírvame otro mate, con esas manitas…
ellas son las mismas que me acariciaban...
las que me mecían, las que me abrigaban...
las que cocinaban la mejor comida…
y las que arreglaban mi ropa estropeada...
hoy están cansadas, y tímidamente recorren mi rostro,
que apenas distinguen tus pesados ojos...
esos ojos lindos, esos ojos puros...
llenos de esperanzas... colmados de asombro…

Ellos descubrían mi alma apenada,
mis luchas, secretos, angustias. Silencios.

Tú siempre supiste lenguajes del alma...
ése que hoy me sirve para hablar contigo...
el que siempre ayuda a decir las cosas que salen de adentro...
que vienen del cielo... que huelen a limpio... que saben a dulce...

Te veo encorvada, tu espalda pequeña,
tus hombros caídos, tu cintura breve,
el paso es más lento, y tu voz bajita…
¡pero eso qué importa, terminaste tu obra...
tiene treinta años...o quince o cincuenta...eso es lo que cuenta .

No... no apure su paso... hoy no es necesario...
Ya todo está hecho, la mesa está puesta... la ventana abierta...
¿Y sabe una cosa?... le traje unas rosas...
las que le gustaban... las rojas, las blancas,
tráigame un florero, en él las pondremos…
y cuando se sequen guárdelas con celo,
en aquel librito en donde guardaba las rosas del Viejo...

Vamos a la mesa, ya todos te esperan...
hoy eres la reina...del día la dueña
Como dueña eres de toda esa historia...
historia que todos también somos parte.
Todos los que estamos y los que se fueron...
Aquí está su copa...tómela en sus manos
y brinde conmigo, con ellos con todos…
Venga mi Viejita, siéntese a mi lado sigamos hablando...

Homenaje a todas nuestras mamas, para las que estan y para las que se fueron de gira...para la tuya y para la mia...

Temor

Hay cosas a las que no quieres

hacerle frente

no es que no puedas,

es que no quieres.

El temor te sucede por dentro.

Sientes que tienes un asunto pendiente,

algo que está ahí, esperándote.

Lo dejas para mañana,

para el siguiente ,

y te vas dando excusas.

Pero las excusas se acaban

y lo que sientes te reclama.

Te busca, te cerca,

observa tus movimientos

y descree tus excusas.

Te espera.

Hasta que en el laberinto

que es a veces te cabeza,

entre los mpulsos del carazón por latir,

ahí, te mira a los ojos y te sienta.

Me voy

Porque no supiste entender a mi corazón
lo que había en el,
porque no tuviste el valor
de ver quién soy.

Porque no escuchas lo que
está tan cerca de ti,
sólo el ruido de afuera
y yo, que estoy a un lado
desaparezco para ti

No voy a llorar y decir,
que no merezco esto porque,
es probable que lo merezco
pero no lo quiero, por eso...

Me voy, que lástima pero adiós
me despido de ti y
me voy, que lástima pero adiós
me despido de ti.

Porque sé, que me espera algo mejor
alguien que sepa darme amor,
de ese que endulza la sal
y hace que, salga el sol.

Yo que pensé, nunca me iría de ti,
que es amor del bueno, de toda la vida
pero hoy entendí, que no hay
suficiente para los dos.

Me voy, que lástima pero adiós
me despido de ti y
me voy, que lástima pero adiós
me despido de ti.

Ojos negros

Juegan los momentos
Heridas sin palabras
Heridas con palabras
Sin apenas decir nada
Apenas dices nada
Y nada es suficiente
Piensa que es demente
Hacer caso a la gente

Y yo
Si tu no estas
Ya no se estar

Perdóname
Si alguna vez
Te hice llorar ojos negros
Perdóname
Si alguna vez
Robe de tus labios un te quiero
Perdóname, perdóname

Sigo tus pisadas
Aunque a veces me pierdo
Me pierdo en mil preguntas
Y siempre acabo huyendo
Porque salir corriendo
Si te llevo aquí adentro
Hoy te hecho de menos
Pero es que tengo miedo

Canción del amor propio

A veces me desdoblo y me digo al oído:

¡Qué bueno respirar, sentirme viva!

¡Qué bueno cruzarme en mi camino!".

¡Qué grato es encontrarme vaya donde vaya!

Por más que me cuento mis chistes siempre me hacen gracia.

Si me voy, si me duermo, la vida se apaga.

¡Qué bueno saber que siempre me seré fiel!

¡Qué suerte desde un principio caerme tan bien!

Y voy y me levanto cada mañana, feliz y segura.

Me hago el desayuno, me lo sirvo en la cama.

Me dedico un mimo: sexo seguro, sin riesgos, sin contemplaciones, dudo que nadie me satisfaga mejor que yo misma, ya no creo en el sexo sin amor.

Qué le voy a hacer si me condenaron al olvido, a ser autosuficiente, si con eso sobrevivo, que no es poco.

Aprendí que solo me tengo a mi misma

¡Qué bonita, qué divertida es conmigo la convivencia!

Esperarme despierta, vuelva a la hora que vuelva, o cocinar para mí, mi comida favorita, con todos los condimentos que yo quiera. Con mucha sal y mucha pimienta, como me gusta la vida…y un toque se salsa tabasco de vez en cuando.

Escuchar solo mis ronquidos, no encontrar en el baño más pelos que los míos.

Si me siento sola miro la luna y me juro amor eterno.

Lloro en mi hombro cuando nadie me entiende.

Rodeada de un espejo circular, soy feliz con esta esquizofrenia tan particular.

Mejor loca que mal acompañada

Oda

No soy producto de nadie,
mi constancia es enemiga de los premios,
en este mundo que està lleno de disfraces
y puñales que se esconden tras unos besos.
No soy màs rica que nadie,
soy feliz con mucho o poco que ahora tengo
son los años los que saben compensarme
y este orgullo de sentir lo que yo siento.

Ya no debo esperar,
debo levantar la pluma
y escribir la oda a la libertad,
aquella que a veces nos encierra en silencios

Bonita la gente que...

Bonita la gente que no se arrepiente.
Que gana y que pierde,
que habla y no miente.
Bonita la gente que no tiene edad.
Bonita la gente que es diferente.
Que tiembla, que siente.
Que vive el presente.
Bonita la gente
que hace lo que quiere.